Cataratas del Iguazu...


 

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Hasta que la muerte nos separe...

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Estoy harta. Harta de levantarme todos los días de la vida a las seis de la mañana. En invierno con lluvia,  frío y noche oscura, en verano con el sol que después abrasa;  en la primavera salpicada de lloviznas y  brotes y también en el otoño, con sus hojas amarillas alfombrando el patio. Todos los días, todo el año, todos los años, son iguales. Estoy podrida de preparar el desayuno como a él le gusta. Pan tostado, café con leche, los platitos con el dulce de naranja casero y la manteca. Todo sobre la bandeja y después a llevar el cargamento hasta el muro y la ventana que dividen la casa y el patio en dos. Esa ventana de mierda que nos mantiene encadenados aunque no estemos  juntos.  Son iguales los mediodías cuando vuelvo a llevar la fuente con la milanesa, o las lentejas, el puchero, o las ensaladas, la jarra con vino y el infaltable postre, flan casero. Siempre lo mismo, sin importar  la estación, sigo  el  menú planificado para cada dí...
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El Cónclave....

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Salgo dando un portazo, quizás sea la última puerta que cierro. Ya en la calle me doy cuenta que las nubes se deshacen en lluvia, o acaso es que lloran, quizás por mí.  Esta noche es la noche.  Hierro, hormigón y vidrio confinan el frenético y ruidoso trajín humano de la ciudad, pero en un suburbio, próximo al río, existe este rincón con jardines color oro y ocre, habitado por árboles que el invierno ha saqueado dejando troncos y ramas pelados, ennegrecidos por la lluvia y el frío.   Los encuentros en el árbol sólo se dan cuando la noche inclemente tiende temprano su sombra silenciosa y los fríos invernales  apuran al transeúnte tardío a buscar  refugio.  Las calles quedan desiertas y toda señal de vida cálida y vibrante  se resguarda entre paredes de ladrillo y cemento.    En este callado rincón de la urbe se entrecruzan caminos móviles, todos me conducen hacia el gran árbol que parece curvarse bajo el peso de su propia tristeza, ...
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Niña extranjera

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Plaza de Almagro, a dos mil kilómetros de Puerto Deseado.  El sol apenas nos entibiaba pero ella no parecía sentir frío. Ni el tiempo ni el invierno habían logrado apagar la presencia de ese lugar perdido en la Patagonia, un pueblo de madera y vías, todas las casas iguales.   Me dijo que Deseado fue solo una parada en la vida itinerante y solitaria de esa familia de inmigrantes polacos que buscaban un futuro lejos de la guerra. Y fueron recorriendo su camino, en un país extraño, de a pedazos, armando y desarmando afectos tristes y afectos alegres, más tristes que alegres en el intento de crear nuevas raíces. Lo dijo tal cual y me gustó que explicara la vida así, sin resentimientos ni reclamos.  Pude imaginarla sentada sobre uno  de los peldaños de madera de la entrada, su vestido de lana escocesa, pantalones de abrigo debajo, sweater y bufanda, las botitas de cuero y el pelo medio corto, casi rojizo, peinado en un ridículo bucle arriba de la cabeza, casi en la coroni...
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