Cataratas del Iguazu...
Hasta que la muerte nos separe...
Estoy harta. Harta de levantarme todos los días de la vida a las seis de la mañana. En invierno con lluvia, frío y noche oscura, en verano con el sol que después abrasa; en la primavera salpicada de lloviznas y brotes y también en el otoño, con sus hojas amarillas alfombrando el patio. Todos los días, todo el año, todos los años, son iguales. Estoy podrida de preparar el desayuno como a él le gusta. Pan tostado, café con leche, los platitos con el dulce de naranja casero y la manteca. Todo sobre la bandeja y después a llevar el cargamento hasta el muro y la ventana que dividen la casa y el patio en dos. Esa ventana de mierda que nos mantiene encadenados aunque no estemos juntos. Son iguales los mediodías cuando vuelvo a llevar la fuente con la milanesa, o las lentejas, el puchero, o las ensaladas, la jarra con vino y el infaltable postre, flan casero. Siempre lo mismo, sin importar la estación, sigo el menú planificado para cada día hace tanto tiempo, años y años. Desay
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